Coola kids kan aldrig dö, men för mig kan dom göra ett undatag.
Jag öppnar på munnen och domnar i gommen och
känslan på klubben är underbar.

Jag spelar brännboll med 15 svenska känslor,
är bränd som en nål i min hemstad.
Seden dit jag kommer, rullar in i Berlin.
Rullar sedeln till en rulle, resten fattar väl ni?
Ni andra får väl lov att fråga nån som säljer spliff,
och jag lovar er ni kommer få ett sämre liv.

Så jag beställer en drink och jag beställer en
liggande åtta med shottar och BAM jag är borta.
Nån sträcker fram en ruter knekt och ber mig skriva
mitt telefonnummer men pennan är slut på bläck.
Ristar på nån överarm med ljuset släckt och
när man tänder ser det ut som dom skjutit häst.